夏晚晴走进新改造的茶水间，这里有一个小小的简易厨房。

她看着电磁炉、锅具和摆放整齐的油盐酱醋，深吸一口气，仿佛面对的是一场严峻的审讯。

在她的世界里，食材是物证，厨具是凶器，烹饪过程就是一场无法预估结果的化学实验。

她记得祖父说过，优秀的战士在任何领域都应该力争上游。她决定挑战一下，煮一碗面。

她从冰箱里拿出面条和几个鸡蛋，又找到一些青菜。步骤似乎很简单。

烧水，下面，打鸡蛋，放青菜，最后调味。

水开了，她把面条丢进去，用筷子搅了搅。

然后，她拿起一个鸡蛋，试图模仿电视里大厨单手磕蛋的潇洒动作。

蛋壳碎了，蛋液混合着几片碎壳，一半流进了锅里，一半顺着她的手指流到了手腕上。

夏晚晴的动作僵住了。

她面无表情地看着自己黏糊糊的手，沉默了两秒，然后默默抽出纸巾擦干净，拿起第二个鸡蛋，双手并用，小心翼翼地磕在碗里，再倒进锅中。

面快熟了，该放调料了。她看着一排几乎长得一模一样的调料瓶，陷入了沉思。

哪个是料酒？

哪个是醋？

哪个是生抽？

她记得陈默说要辣，于是加了满满一勺红艳艳的辣椒油。

然后。

她凭着模糊的记忆，拿起一瓶透明液体的瓶子，倒了一些进去，希望能增加香味。

接着，她又往里撒了一些白色的晶体。

几分钟后，一碗色香味俱全的夜宵出炉了。红色的辣椒油，金黄的鸡蛋，翠绿的青菜，看起来卖相还不错。

她端着碗，走进办公室。陈默正好打完一局，正靠在椅子上伸懒腰。

来了来了！闻着就香！他接过碗，拿起筷子就扒拉了一大口。

下一秒，陈默的表情凝固了。

他的眉头先是紧紧锁在一起，像两把即将出鞘的利剑。

然后。

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他的脸颊微微抽搐，五官扭曲成一团，仿佛正承受着某种难以言喻的痛苦。

他艰难地咀嚼着，喉结上下滚动，最后用一种视死如归的气势，把那口面咽了下去。

夏晚晴的心提了起来，有些紧张地问：

怎么了？不好吃吗？