黑暗在他面前缓缓流动，像是一块被风吹动的幕布。幕布后面，有什么东西在动。不是挣扎，不是翻滚——是一种缓慢的、费力的、像是在泥沼中跋涉的动作。幕布被掀开了一角。

一只手伸了出来。

很小。不是那种刻意缩小的、装嫩的小，而是真正的、属于一个孩子的、没有长开的手。手指细长，骨节分明，指甲修剪得很整齐——这是楚留香注意到的最奇怪的事。一个在黑暗中待了三百年的孩子，还会修剪指甲？

“你……你真的来了。”声音变了。不再是那种冰冷的、没有温度的刀刃，而是一种更真实的、更鲜活的、带着一丝颤抖的声音。像是一个在雪地里走了很久的人，忽然看到了一团火。

楚留香伸出手，握住了那只手。

和梦里一样凉。和梦里一样凉。但不是那种关了三百年没有窗户的凉——而是一种更复杂的凉。像是一块被埋在深雪中的石头，你把它挖出来，拂去雪，握在手心。它是凉的。但你知道，在很深很深的地方，它还有温度。

“你的手还是这么凉。”楚留香说。

那只手在他掌中微微颤抖了一下。

“你……还记得？”

“记得。上次来的时候，你的手就是这个温度。”

沉默了一会儿。黑暗在他周围缓缓流动，像是一条没有源头也没有尽头的地下河。

“上次，”那个声音说，“你为什么走了？”

楚留香想了想。

“因为天亮了。”